Через неделю переезжать в Берлин, а мне, вместо того, чтобы собираться, хочется только лечь в кровать, закрыть глаза и видеть длинные страшные сны, пока не надоест. Это куда лучше, чем поддаться малодушному порыву, свернуться калачиком на постели и безудержно плакать наяву до следующего зимнего излома года.
Смысл есть только внутри нас. Никакие внешние факторы не могут привнести в жизнь значение, кто бы что ни утверждал. Все, что не внутри, может только напомнить о том, как всё может быть, да и то с переменным успехом. По каким-то причинам, во мне сейчас довольно мало смысла.
Будем считать, что во всём виноват дождь и старые, заскорузлые воспоминания.
"Больше всего на свете я боюсь, что любви может оказаться недостаточно", сказал майор Бригс из Твин Пикс много лет назад. Давно понятно, что это и мой самый сильный страх, нечего и скрывать. Его ужас съедает меня по кусочкам каждый раз, когда через дыру в груди начинает бить ледяной ветер, будто когтистый инопланетный Чужой рвется изнутри наружу, а кормом этому существу служит - сердце. Жрет оно с жадно, смачно, с удовольствием и громко чавкает при этом.
Почти привыкла к этому шуму.
А еще я всегда почему-то боюсь сказать слишком много, а получается, что не говорю ничего.
Остается крепко сжимать кулаки и постоянно напоминать себе, что любой дождь когда-нибудь прекратится, а на небе снова взойдет солнце, хотим мы того или нет.