Каким-то образом снова успела вернуться из Нью-Йорка.
Опять показалось, что прыгнула в телепорт. Опять не поняла, куда и когда шагнула, и как произошел этот скачок из одного пространства в другое. Так бывает каждый раз, и я пока не совсем могу уловить, что это за фишка и почему она всегда работает одинаково. Путь туда всегда кажется мне долгой дорогой в Нуменор, а путь обратно — быстрым, хлестким прыжком в воду. Раз — и волны уже сомкнулись над головой, и ты снова русалка без человеческих ног, которая, оказывается, вполне счастливо может жить под водой, но всё равно отчаянно, остро, режуще хочет вернуться обратно на сушу, потому что ещё отчетливо помнит, как всё должно быть на самом деле.
Тебе казалось, что ты отдала свой голос ради принца, но на самом деле нет никакого принца, есть только силуэт далёкого города в водах над твоей головой, есть только холодный дразнящий зов, тянущий из кораллового дворца туда наверх, к пока ещё чужому миру.
«Я тебя вижу, но это ничего не значит», — вдруг говорит тебе тот силуэт совершенно человеческим голосом, когда ты, наконец, подбираешься ближе, и вот тогда важно не остановиться, не обидеться, не испугаться, просто продолжать плыть вверх, и, вынырнув, не дрогнув обменять хвост на ноги, отчетливо помня при этом, что будет больно, что никто не пожалеет (не смей ждать жалости), и на рассвете третьего дня ты, может быть, превратишься в пену морскую.
И всё равно надо плыть вверх.
Мой город вне времени, вне территории, племени, рода, империи,
Троя, Помпеи, Рим
Мой город – морок и видение, что во тьме видит бедуин,
мой город на горе руин
Мой город – лабиринт, я по нему слепой и неумелый гид,
и мой город не верит им.