Последние дни как в тумане.
Постоянно хочу спать. Просто свернуться в клубочек где-нибудь и уснуть. Надолго.
А едва закрываю глаза - подсознание начинает воспроизводить такие шедевры маразматического бреда, что впору писать книжки, и пусть Стивен Кинг нервно курит в сторонке в промежутках между приступами гомерического хохота.